vivir

¿Qué sentido tiene? Vivir es algo que no logramos del todo entender, pero que contínuamos haciendo día a día, sin buscarle más explicación.

Vivir es una cosa que tenemos muy asumida, y que damos pos sentada, notable error. Vivir es un privilegio que alguien, o algo, o un destino, nos concede día a día. La vida es una base fundametal en la que fundamentamos el resto de nuestra humanidad.

Es la base de todo cuanto nos rodea, aún así, es una base que no entendemos, que no podemos controlar, que anda perdida cual barco a la deriva, es el gran misterio. La vida y sus cambios de estado son los grandes momentos que marcan nuestros sentimientos; un nacimiento, una muerte.

Vivir es un acto espontáneo y natural. Una persona viva es como un gran géiser de posibilidades brotando del suelo por un tiempo determinado. La continuidad y la dureza de la columna de agua caliente que vemos brotar violentamente del suelo no debe engañarnos: en algún momento el géiser deja de brotar.

Qué hay antes o después de que el géiser se quede seco e inactivo, o hablar sobre qué hay antes o después de la vida, es algo sobre lo que, como buen ser viviente que soy, no debería escribir porque sencillamente es un tema muy lejano para mí: vivir es toda mi ocupación permanente.

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Cambiar

Uno siempre puede cambiar, convertirse en una versión mejor de la persona que es hoy, evolucionar, avanzar hacia estados personales de una mayor estabilidad y madurez, o eso es al menos lo que creemos algunos, e intentamos a diario ''mejorar'', nos movemos día a día como patos mareados por la vida, dando vueltas y vueltas y quizás dando numerosos pasos atrás, buscando avanzar, insatisfechos del tipo de persona que somos hoy.

Insatisfecho no significa ''malo'', ni tampoco ''inseguro'', es solo una búsqueda por ser alguien más, cambiar, esperar a llegar para después volver a salir.

Hay filósofos que pìensan que no se puede cambiar, el ser es estático, pero el cambio, la evolución, es la esperanza para las personas como yo.

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Nuevo cd de madonna

WHO ARE the happiest music executives in the land these days? The big guys at Warner Records. All who have heard Madonna's coming CD, "Confessions on a Dance Floor," have been blown away. (Including WR's movie-star handsome CEO Tom Whalley.) "Confessions" is entirely a dance-driven pop disc. No message. No ballads. All fun. These days M seems serene as the chatelaine of an English manor, feeding the chickens, riding, tending to her children, etc. (She, her home and her kids are gorgeous in Vogue for August.)
But the once-shocking icon can still get into the groove. And she wants her fans to know it. The album hits stores in November.

Liz Smith New York Post Article 8/4/05

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Espera que me bajo...

Hoy he estado de compras con mis padres: Me encanta, puedo comprar todo lo que quiera sin preocuparme por el dinero, y los vendedores me atienden bien. Hoy no lo he podido pasar peor. Caminando entre la gente veia sus bolsas. Cientos y cientos de compras. Estaba en Pull&Bear y el ruido de la impresora de la caja no paraba de sonar: tirrin tirrin triiiin. Son setenta y nueve con noventa. Un chico de no más de 15 años saca su dinero sin problemas de la cartera, toma su bolsa, y sale a la calle como un salmón más.
Asi cientos de personas. Salimos. Buscamos. Compramos sin pensar. Buscamos y compramos para no pensar. Ocupamos nuestro tiempo libre en colas del Zara, para no plantearnos esquemas.
Mirando unas camisetas en Adolfo Dominguez. Una dependienta sacada de Melrose Place. Unas camisetas blancas de algodón con unas gotas como de pintura en el centro: 69.90€. ''Esto es diseño''. ''Se lleva el blanco''. Que bien. Estoy ya cansado de este rollo absurdo. Nos aburrimos tanto que ahora vamos a vestirnos de un modo ridiculo para tener un motivo para sonreir.
La vida nos roba los motivos para reir. La moda nos los devuelve. Aunque la risa me da cuando veo la factura. En fin. Pero ya tengo algo más de ropa. Parece mentira. Un 25% de la población del mundo (EEUU y Europa) controla el 80% de los recursos, pero lo peor, es que no los gasta en comida, los gasta en camisetas con gotas de pintura a 69.90 la unidad.
Y salimos otra vez a nadar entre la marea humana, ahora con unas cuantas bolsas más y una Master Card dolorida. (Por suerte esta vez la de mi madre).
Recogemos el coche en el parking, antes de entrar, echo un vistazo a la plaza de Hacienda: Deben haber unas mil personas subiendo y bajando. Comprando. Una fuente arroja continuamente unos doce chorros de agua. Las puertas automaticas de las tiendas no paran de abrir y cerrar. Una enorme pantalla muestra inutilmente la hora y la temperatura. El mundo del norte ignora por completo los problemas del sur. Estamos demasiado ocupados en buscar esa blusa que vimos en la televisión.
Tenía ganas de vomitar. El mundo me aterraba. Parecia un lugar delicado que estaba a punto de explotar. Queria llorar. Robar esa Master Card. Silenciar el ruido de esa impresora. Poner a cero ese reloj que nadie mira. Bajamos por el ascensor a la planta - 3. Me parece aberrante esto de los parkings. En fin. 2.90€ por dos horas el coche aparcado. Que barbaridad. Mi madre echa las monedas en la máquina sin pensar en nada más. Le da igual si son 2 como 200.
Vamos en el coche. Me siento como un niño pequeño. Miro por la ventana. Más y más tiendas. Un grupo de mujeres rubias salen de Lacoste con muchas bolsas. Más y más calles. Asfalto. Bloques de pisos.
La nueva sociedad sigue estructuradad en estamentos, en estamentos globalizados: la única diferencia es que ''la nobleza'' de la edad media, ahora se llama Europa (y eeuu), y es la única clase con acceso a la educación, la sanidad, y la única clase que despilfarra millones en inventos raros y en procesadores Pentium. La clase ''pueblo'', ahora viviria en África, quizás en Suramerica o Asia. Ellos trabajan para que nosotros podamos rellenar a diario el depósito de nuestro Jeep. Para que mi hermano pueda tener una camiseta Nike. Cultivando sus tierras para darnos de comer a cambio de nada.
Y la clase ''clero'', pues sigue siendo el clero, eso no cambia, solo que ahora se van a manifestaciones.

He llegado a mi casa con ganas de tirar a la basura todo lo que compré. Después me he dado cuenta de que no serviría de nada. Después... sé que no hay nada que hacer. Tener esperanzas en cambiar el mundo es tan bonito como inútil. Adolfo Dominguez seguirá diseñando camisetas, y miles de jóvenes seguiran llevándolas, tengan el precio que tengan. Esa pantalla sigue mostrando el logo de Vogue. Llevamos quince minutos intentando salir de esta plaza y no puedo más. Ahora todos vamos en coche a todas partes: el transporte público es para parados, estudiantes y jubilados. ¿Qué pasa con nosotros?.
En Asia deben trabajar mucho para permitir que en Europa los chicos no trabajen hasta los 30. Universidad por la mañana y compras por la tarde. Discoteca por la noche. Y para todo lo demás... es que no hay nada más, lo siento.

En fin. Me han regalado un portátil por mi graduación. Tenía muchas ganas de uno. Pero hoy, ha sido como comerme un limón bien agrio. No trago con estas cosas. Me superan. Veo la tapa plateada. No me he atrevido a abrir la caja. Me da asco. Siento que mi ropa huele a centro comercial. Me he duchado ya dos veces. No consigo quitarme este olor de la ropa, supongo que huelo a europa...

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Fitji

Un chico que estudia selectividad. He acabado recluido en el sótano, para estar más tranquilo. Hay algo de polvo, se nota que está deshabitado, Perla se pasea por aqui a sus anchas, pero hay silencio.

Unos tacones bajan las escaleras de caracol. Alguien se acerca a la mesa de este pseudo-comdor, con cocina americana, 110 m2, bien iluminado. A estrenar. Me centro en mis apuntes de Platón. Yo también tengo otro mundo. De pronto: IBERIA BUSSINES. ¿Qué es esto? Amm. Alguien ha dejado dos billetes de avión sobre la mesa.

- Cariño, papá y yo nos vamos diez días a Fitji.
- Pero, ¿Dónde está eso?
- Y yo que sé hijo, pero la chica de la agencia dice que es muy bonito. Además, Rosi, la vecina del chalet de al lado dice que estuvo alli el año pasado, y se trajo un novio... profesor de surf.
- ¿No vas con Papá?
- Si, si... lo que sea. ¿Hablas tu con el jardinero y con Gabriela y Candela?
- ¿Cuándo os vais?
- Esta tarde a las seis.
- ¿Sabes que tengo la selectividad mañana?
- ¿Sí? Pues nada hijo, que te diviertas mucho en eso... Te dejo dinero en el aparador. Dile a Grabriela que te haga gazpacho, si quieres.

Para gazpachos estoy yo...

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Hoy dejo de beber.

He leido este título por ahí. Y he pensado en mal copiarlo. Copiarlo no, perdón, quiero decir tomarlo como base para uno nuevo. No he leido el resto del artículo porque preferia seguir por mi via, espero no coincidir en exceso.

Son las once de la mañana. Un colegio católico en el centro de Granada. Marcos no tiene reloj, pero ya sabe que son las once. Espera sentado y desesperado a que termine esta pesada clase de moral católica y empiece el recreo. El olor a café desde la sala de profesores lleva cinco minutos en el ambiente.
El silencio invade los pasillos. Los cuadros miran tranqulos hacia el suelo. Las lámparas iluminan en vano. Las baldosas se preguntan qué hacen ahí. El techo mira hacia la nada. Marcos huele el café.

Marcos no piensa, no siente, marcos huele, huele a café molido y azúcar. Suena el timbre. La situación en el colegio se invierte. El mundo tiembla. El orden se rompe. Marcos ya no espera. Marcos ahora va hacia lo esperado. Los cuadros se apartan asustados de la marea de niños que invade las escaleras, las lámparas inundan miles de cabezas morenas, cabezas de niños de secundaria, el techo mira sus bocadillos, las baldosas cumplen con su función, ser pisoteadas.

Marcos camina entre la multitud. Una multitud que le hace sentirse vacio. Lleva su pequeño bocadillo en la mano. Sale de la oscuridad del pasillo a la claridad del patio del colegio en una estupenda y brillante mañana de primavera. El chico echa un vistazo. Todos los otros chicos están reunidos en unos diez o veinte grupos. Marcos vuelve a temblar. Vuelve a no saber que hacer. Vuelve a sentarse en el rincón bajo la palmera, justo debajo de un cristal naranja que da a la capilla del colegio.
Bajo esta estamapa verde y naranja, mira a su bocadillo, brillante por el reflejo sagrado, envuelto en papel de aluminio. Oloroso, pero él no quiere comer. El quiere esperar. Esperar a que alguien hable con él. Esperar a dejar esto.
Al rato desiste y empieza a comer. Piensa en el cariño con el que su madre preparó el bocadillo. Se siente mal y echa de menos a su mamá, tiene ya 17 años pero echa de menos a su mamá, ella sabría como superar esta situación, de hecho, ella le sacaba de estas situaciones en el pasado. Pero ya no estamos en la guarderia ''ya no es tan fácil, mamá no estará siempre contigo'', recuerda Marcos.

A mamá no le gustaría verme así. Termina su bocadillo y espera impaciente y deprimido el final de este interminable recreo. Mira hacia sus caros zapatos de uniforme. No le sirven para nada. Nada le sirve para lo que él realmente quiere.
Se pone en pie y camina por el patio del colegio, los chicos juegan al fútbol, hablan entre ellos, rien, se relacionan, pero Marcos no, Marcos espera pasivamente a un héroe que le rescate de la propia cárcel de sufrimiento a la que el mismo se ha condenado.

Marcos piensa ¿Qué estoy haciendo mal? Ciertamente es el único chico que está solo. Intenta acercarse a un grupo. No entiende nada de lo que hablan, cuentan historias sobre las que él no sabe nada. No tiene fuerza para aguantar las miradas, cree que debe huir, y huye. Visita la capilla del cristal naranja.

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